Tres inmensas bandadas de estorninos han sobrevolado mi cabeza mientras pensaba en cosas super serias pero ridículamente intrascendentes. El ruido de su aleteo, sus figuras caprichosas, su insistencia en obligarme a levantar la cabeza, han conseguido alejar por un momento mi estupidez avergonzada.

Creo que necesito un cursillo de verano intensivo para que ese momento de lucidez sea lo más largo posible y sustituya la música de fondo por el sonido blanco de cientos de alas coordinadas llevándose lejos el ruido.

Aquí alguna de mis últimas preguntas:

- ¿Meditan los gatos cuando están acechando?

- ¿Si un pez bosteza le entra agua en la boca?

- ¿Aprenden las ranas a croar cuando son renacuajos?

- ¿Las hormigas tienen fines de semana?

- ¿Vuelan las mariposas alguna vez por la sombra?

 La mayor parte de las personas que conozco se quejan de alguna cosa a diario. Pequeños dramas que impiden que sonriamos sin motivo o nos sentemos un momento a mirar las flores apareciendo en un jardín o una araña reposando en una esquina.

Sin embargo, uno se acostumbra a todo lo demás que nos orbita por horrible que sea. Sobre todo a lo que no debería ser.

Es como en la historia la rana que no es capaz de huir mientras se calienta el agua en la que descansa.

 Tiene 10 años. Hace un momento estaba llorando en su cama:
"Han muerto más de 80 personas que no habían hecho nada, sólo estar allí" me ha dicho.

Hoy ha empezado la guerra, y él ha dejado atrás su inocencia de niño.

No han podido despedirse.