Un enorme cachorro de zorro nórdico tocaba la flauta apoyado en una pared. Ni siquiera intenté evitar caminar hipnotizada hacia la música como todos los que avanzaban en la misma dirección. 
Se levantó de un brinco y salió corriendo, con la flauta entre los dientes y todos nos movimos con él, como su sombra, hasta un puesto de información de turismo donde preguntó si podría encontrar allí a alguien a quien seguir.
Parecía el único que no sabía que cualquiera querría seguirle a él.

Levanto la cabeza del teclado y descubro una pequeña hormiga caminando a toda prisa sobre el monitor. Primero hacia un lado y luego hacia el otro. Me sonrío y no puedo evitar confesarle: A veces yo también me siento perdida aqui dentro. 
Con cuidado la dejo en el suelo para que intente llegar a su sitio.

La mecedora del salón aún le echa de menos. Y mis oídos, que se sentaban a escuchar sus historias, unas detrás de otras, sin pausas, ni relación entre ellas. Contaba la vida con los ojos, mientras su cuerpo se quedaba cada vez más triste. A veces se callaba y bajaba los párpados haciendose el dormido. Cuando ninguno mirábamos, se sonreía relamiéndose al pensar cómo cambiaría el siguiente final.

Ahí está por fin, el error del que llevo toda la vida huyendo, desmoronando todas mis ciudades interiores, mi plan urbanístico trazado a la perfección con amplias avenidas sobre las que no cabe el miedo, edificios inteligentes preparados para aislar el temor en habitaciones estancas. Todo venido abajo porque el inquilino de uno de los locales comerciales oyó a un primo suyo quejarse porque nunca tenía la culpa de nada. Se corrió la voz y todo el mundo enloqueció. 
La crisis se acabó cuando decidieron que los errores los cometía siempre yo y me obligaron a sentarme a contemplar cómo se derruía todo.
Al acabar me fijé en un hormiguero, después del primer susto, siguieron trabajando. No debió ser para tanto.

El pájaro 
vuelve

(Feliz Haiku Nuevo)

Esta noche apenas ha durado un segundo más que las otras noches. No lo he notado y no lo recordaré. El cielo estaba despejado, ninguna nube, sólo estrellas plateadas intentando llamar la atención. Tampoco las recordaré. La luna tenía forma de cuna, delgada, blanca y brillante. La estación MIR se le ha acercado y susurrando le dijo: 'si tu te disfrazas de sonrisa, yo me visto de lunar'. Y juntos recibieron el año poniendole cara de mujer al firmamento. Eso no se me olvidará.

A veces sueño con la palabra Fin. Me da rabia despertarme siempre  antes de que acaben los títulos de crédito y no saber que pasa después.

Hace ya rato que estamos rodeados. Nubes y nubes mulliditas como para apoyar la cabeza y dejar el resto del cuerpo flotando en el aire. Estaría bien dejarse caer con los brazos en cruz, de espaldas y sentir como se cierran sobre ti. Estaría bien.

Me lo contó con los ojitos brillantes por el vino. Le había escrito una carta a la Gran Duquesa detallando minuciosamente cómo quería al amor de su vida. 
Cuando le recibió totalmente empapado por la lluvia en la puerta de casa, decidió olvidar que podía seguir escribiendo por miedo a que le saliese un final.
Al partir la galleta de la buena suerte aquella noche conmigo, pudo leer: "Las cartas a los Reyes Magos nunca se acaban; sólo se despiden hasta el año que viene".

Me encontré con un chico georgiano trabajando en un restaurante turco en una isla del Atlántico. Hablando y hablando me explicó que el"cuack" de los patos sí hace eco, pero muy bajito; y que no todos los osos polares son zurdos pero que todos tienen pelos en las plantas de sus patas. 
Cuando le pregunté por una palabra que rimara con 'indio' me pidió mi teléfono y prometió volver cuando la encontrara. Aún no le he vuelto a ver.